ENTRE PALAVRAS

Intolerância.

O monopólio do dueto da amizade nocturna,

as paredes brancas do sono a duas vozes,

o ressoar da pele no encosto das letras,

a boca fechada ao ar, línguas contorcendo-se

entre a garagem e a viela, a frieza da morte

nos dedos, a jarra cheia de amores catastróficos.

Um lamento contínuo. Uma dor incurável.

Um diário voltar aos corredores da amargura…

Limitado.

Não leves a mal o meus actos, escuta! É por cada centímetro

do teu corpo que vou à luta, Quero conquistar teus pensamentos.

No abandono, a gruta é um bom refúgio para um urso invernar

o sal dos sentimentos.

No invento: as tempestades, as tristezas e as alegrias.

Vou perdendo a mania das prisões que imagino para as veias

por onde me corre o amor que limita o arrepio, a incerteza, o olhar

a penetrar o abandono do calor dos meus pés!

Cumplicidade.

Foi com a cumplicidade do mar que nasceu a paixão

em pleno Outono. As estações do ano pouco importam

quando a temperatura dos corpos sobe e ultrapassa

a ternura dos beijos atirados à loucura dos amantes.

Beijados pelo horizonte, deixámos que as ondas

salpicassem nossos corpos com o sol poente.

E nessa cor irradiada deixámos de ver a cor da noite

que vem chegando lenta.

O mar, cúmplice, também chora e tem remorsos,

sente culpa pela noite do Amor de quem de tanto

olhar para si, deixou de prestar atenção ao Caminho.

Paixão.

O meu coração treme como pássaro ferido.

Bate violentamente de encontro ao Ego revoltado

onde deixei cair o rosto dos pensamentos.

Porque me sinto assim? Distantes e de perto

assomam rostos de sofrimentos inocentes

de gente que nunca amou neste mundo.

Nos dedos a paixão pelos pobres e o grito

contra as afrontas da pobreza. As crianças

desamparadas na estrada do vício, na rua

da orfandade levantada pelos Estados que

escravizam povos na «lata» da Economia.

Nos dedos, o pedinte da sopa; o inocente

enganado pelos desnaturados dum mundo sem emenda,

urdido numa profunda onda de sofrimento…

O meu coração bate pela perda de tempo,

pelo calar no espaço do Ego… ferido pelos teus olhos!

Tragédia.

Os óculos faltam, nos olhos miopia, a luz escurece

meus passos apalpados por vultos sumidos.

Faltam as mãos para tactear o caminho prá mesa

e as pernas não aguentam o peso do corpo froixo

coberto pelo sono duma garrafa de vinho maduro.

No pressentimento do pranto com que se lavam

os fins que daqui a bocado acontecerão na voz,

apenas a explosão no peito dificultando o salvamento,

Lentamente desaparece o navio, foi a pique…

Amanhã podes ler a notícia!

Palco.

O grande circo de milhões — formigas carregando

a fome para o celeiro do mundo novo, sem sementes

e de terras vazias não se alimentam os pássaros —

levanta o pano à representação da bestialidade

dos seus actores: governos, médicos advogados, juizes

curando os mal dos povos inocentes e sem voz.

De quando em vez, um palhaço e abre-se o sorriso

aos olhos míopes e irritados pelo esforço de sobreviver

na escuridão onde se jogam os sentimentos de riqueza.

A vida é um palco com actores caricatos…

— nós!

Mordaça.

Colados lábios ao calor, sentindo a língua move-se

para dentro das letras. A vírgula separa a oração

subordinada ao verbo. O sujeito aparece na boca.

Um particípio de lugar abre-se ao sagrado.

As mãos deslizam pelo poema com a suavidade

que entra na epístola do lado esquerdo.

A página que os dedos acariciam arde no fogo

das águas a querer rebentar barreiras.

O precipício inunda-se — brancuras colhidas

no jardim das palavras.

Fervura.

As palavras levantam o fogo dos dedos, remam

no mar dos pensamentos, as imagens guardadas

fervem nos olhos. A fala é um mudo sibilismo.

Ardo entre cheiros no jardim dos sentidos

enquanto as letras voam no vapor do tempo.

A união é um momento de espírito,

uma comunhão de sede a beber

na mesma fonte sublimada.

Sublunar.

Sonhas (se é que existes) quanto me lembro

do caminho azulóio que percorríamos.

Na verdura dos anos deixámos passar

as estações do tempo.

Apanhámos o comboio que leva a novos horizontes.

A coragem é parte da liberdade

com que carregamos

os Caminhos para o além.

Ainda assim, nem sonhas o quanto tenho sonhado

viver no mesmo telhado junto às tuas montanhas

brancas como o frio que me escorre dos dedos.

Coroa.

Teus cabelos coloridos de dor chocam o rosto

onde brilha o azul do tormento. As barbas

têm a cor da terra banhada pelo Teu sangue.

A túnica contorce-se com os rasgos da carne

pregada à chapa da minha culpa. Os membros

lembram o abraço que a Humanidade não aceita.

A Tua voz queima-me no sono da coroa

que Te coloquei na cabeça e as agulhas

com que remendas os passos perdidos

no meu Caminho quando me falta Tua luz.

Beijo.

Na mão, o sangue de Teu corpo.

No rosto, a criança que chamas ao colo.

Na boca, a palavra que alimenta os dedos.

No corpo, a saudade da luz das estrelas.

No meu eco, vai o beijo de lábios entreabertos

no Caminho que me dás a seguir. Quente

é a cama onde me deitas e Te deitas ao lado

como um lago fresco a matar-me a sede.

A pomba canta a paz do sono e o brilho

dos olhos o colchão de carne onde fecho

o dia com uma canção de embalar.

Os teus montes são madrugada luzidia

que abre o gineceu da tua flor ao espraiar

suave do orvalho que o corpo testemunha.

Paisagem.

O Outono abriu a luz do mar. Sim, os teus olhos

cintilando num voo de pomba mansa. A cal

demorou entre a primeira e a segunda demão.

As paredes são mais bonitas quando o branco

as lava da sombra da manhã e a pomba bebe

na fonte do poema o mel dos figos.

Razão.

Amo-te com a velocidade dos anos livres

e a sinceridade dos sonhos na razão

dum verso puro e delicado como asas

de borboleta. Pouso nas tuas pétalas

a minha manhã fresca e o fogo do olhar

segue no abraço com os meus intentos.

O encanto da terra também é o amamentar

dos seus filhos com pedaços de sol e névoa

numa explosão de linho.

Untitled.

Fome. O pão duro. Boca ausente.

A letra bate nos olhos. Tela composta.

Luz e sombra. O jardim passeia-se

entre os dedos e a janela.

Corredor de sal iluminando

a tarde que tarda no dia.

A noite ceia entre paredes

de cal, a mancha que escorrega

para o silêncio. O mar sereno

bate nas pedras a foz. A fome

tarda na tarde que leva ao novo

dia a voz e o poema entre comas.

Como as palavras orvalhadas

num efémero pedaço de lamparina

inclinando a espada quando passas

numa saudação à fonte. Beber-te

na sede matinal do fogo.

Logo ainda será dia, logo é longo…

Naufrágio.

O corpo estendido na cama

da praia arde o azul nas mãos

no mais secreto do teu corpo

a boca da fonte seca. O vento

passa e joga às escondidas

com a maré no horizonte.

A madrugada vem com a crina

de fogo colher a haste

madura e lume nos olhos

a verter água à demora.

A página luz no escuro

à pomba da noite as mãos

escorregam na passadeira

da vida. O pastor toca a flauta

entre lábios os lábios

um corpo apenas na espuma

onde desaparece o mastro.

Um corpo, corpo apenas,

ou apenas corpo

à espera das águas de abril

florindo entre as pálpebras

as sementes esperam

o abandono das mãos

entre as colinas.

Jardim.

O segredo da boca é uma letra,

o dente espeta-se entre os lábios

do pote de mel, prova-o um dedo

mergulhado no silêncio. É verdade.

A pomba da noite não treme

as penas, levanta-se. A cabeça

gira na névoa ao encontro

do poema de letra aberta.

Fui feliz, agora parto.

Plágio.

O vento dos meus dedos,

os teus dedos no vento os meus.

O tempo metereológico

da montanha, o frio, a fome

retorna à aldeia adormecida.

Fome. Fome de nervos e pele

do logo entre um pouco de crack,

o crash na passadeira. O teu poema

na boca aberta suspiro a pele

a página branca.

Depois a névoa, ver e não ver e vendo o ver

o não ver dos dedos sente

o plasma, o sangue, um globo branco.

Montanha.

Como são belos os mamilos da minha avó,

morreu de diarreia de palavras, e canções.

Meu avô era bêbado da viola e romarias.

Tinha voz o meu avô e voz tinha minha avó.

A voz que me sai os dedos saía da garganta

do avô, a que me sai do efémero da da avó.

Da mãe, herdei o som mudo dos hagás do

mundo.

O meu hagá é pequenino, sei. Como

sei que não é um «i» investido

nem um «y» exposto.

Apenas o mar. Sou eu um pouco,

nas ondas e nas pranchas que calcas.

Também há tombos

do cimo das montanhas de espuma.

Disparate.

Um encontro de silhueta entre o candeeiro

e uma paragem de autocarro. A favela entra

no poema com o sol da noite mal dormida.

No meu pesadelo, o impróprio ao descanso.

O sono manso no sono. Esse sono pesadelo

nos dedos, os dedos, a voz entupida nas condutas

entre chuva o dejecto. Dejecto da tassitura;

nos dedos, o papel.

O disparate é uma deusa que amo

sobre uma fêmea de papel

penetro-a com o negrume, a alvura,

mas é meu. A boca minha.

Chupo-a e garguejo-a,

rebolo-a, a garganta em círculo,

círculo nas mãos do geómetra

é boomerang nas mãos do canguru.

Fado.

Provocas

a tela

o silêncio voa.

É noite. Essa noite

negra

dos astros sem sono.

A roupa

é rodilho.

Adormeceu!

JFráguas — Entre Palavras,  Janeiro/Dezembro 2009