ENTRE PALAVRAS - 2

[Urbe]

Junto ao chão a capa dura, o livro aberto

come do sol dos olhos. Ecos a entrar. As

ruas cheias de pés afastam-se as pombas.

Passagem estreita ao pão no chão — bicos.

Asas entre um sol escuro, o quatro, a viela.

A linhas e as curvas, o supermercado vazio.

Um desenho apenas as pedras que o rio beija

na foz. O dente a bater a fome estendida, mar

sereno por onde o lápis desliza na noite.

Chamas à terra pedaço de pão, cozido no código

das ruas escuras. Sé onde vão dar todas as vírgulas

com orgulho no ponto que salta. A letra vai ao final

— sem retorno.

O teu corpo tem a perfumância dos jardins

e de gaivotas.

[Geometrias]

Côncavo, convexo,

incha, diminui.

Amores?

E o vento, sopra de que lado?

Está chuva... palavras apenas,

e voam é vento e tempo,

e vento no tempo...

o vento e as asas

que cantam... as asas

paradas... as asas.

O ninho é hoje...

Estendo o leito, a palha,

o Alentejo, o restolho....

É olho lá, no frio, a neve

que também cai

na língua é quente…

Sempre cansa

é ontem é tarde

cansa os pés

os olhos

as mãos

sempre já foi

voou era ontem

é tarde o sempre

como sopa fria

é amanhã

também?

Talvez.

Sim, os dedos. Nada como eles

para saborear a cor, ver a brisa

ouvir o som do arco íris.

Eles e a demência, são o brinde ao nada,

ao ninguém, na pele do bolo.

No crepúsculo da memória canta

o repouso do parir-me outra mulher.

A voz obdurada num corpo obducto olha a sombra

da neve no céu da língua; não consegue sentir

o sabor do arco íris nem ouve o fumo nem vê de que sons

é feito o brinde na pele do bolo. Suficiências não-vertidas no eco.

Por muito que se conheça, deixa que haver que conhecer?

Somos o que somos depois de sairmos do oleiro do destino

talvez enfraquecidos pela têmpera dos antepassados

que procuraram, encontraram e deixaram o que procuramos,

vamos encontrando e deixando; rendilhando o mesmo

e nem sempre tornando mais rico, o conhecimento que foi

o princípio! e nós imitamos — mais nada!

Sobes degraus, o patamar espera-te,

olhas em redor dum alto de lanço de escada

julgando-te maior na capacidade de observação

recolhes a vida semeada como areias na mão

apartadas entre dedos de altruísmo egoísta.

Olhas as asas e a capacidade de voo, os altos

e baixos dos critérios em adaptação.

Os outros não são sede na tua boca

nem semente do teu pão, apenas… nada?!

Quando meus dedos tocam a chamar à procura —

chamar a procurar, a árvore escondida de ramos

abertos ao mundo — para-além-das-horas-vazias,

ficas-te obsoleto a elevar a voz, que de tão alta

deixa de ser ouvida!

A nave os dedos, essa forma de linguagem ciclica

que voa entre o vaso de barro e o tempo com marteladas

pungentes nas paisagens de linho, a força das estrelas

em noites de lua cheia, o uivo do lobo marcando

um território limitado por cheiros, uma pomba

escura contrastando com a cal das paredes e o bico

do colibri. Nesse cosmo de «eterno retorno»,

os ecos pintam as marés. A viagem dentro do conhecido.

Para além da visão dos astros vive outro conhecimento

que não começa em Eros nem termina em Thanatos.

Os dedos, essa forma de linguagem ciclica

que voa do vaso de barro para a alvura das folhas.

Nesse universo de «eterno retorno», os ecos

pintam mares circum-navegados — estrelas

em noites de lua cheia, a migração das aves,

o desabrochar da flor, o caiar das paredes do poema.

Será que não há mais nada para desta moderna

expressão da voz de todos os silêncios

que se formam dentro da massa cinza

desconhecida como o cosmos

ou as profundezas oceânicas?

As pequenas coisas regadas com o orvalho do coração

aberto todas as manhãs à frescura dos prazeres

partilhados. A revelação do amor no seu mistério

próprio. A amizade, o próprio fluxo e refluxo do Ser.

A porta aberta à estrada permite a escolha.

Que voz sopra aos versos as rugas do tronco,

o rafego das folhas, as linhas da frase, o mapa

astral dos mares circum-navegados?

Fio d’Água[1]

Helena Kolody

E eu a raiz que se alimenta

no mesmo fio escondido

na mata silenciosa por excelência.

NADA

Ainda que tudo gele no corpo

e meu sopro se aproxime

do gelo que tudo gela

manterei aquecidas as mãos

num esforço de desenhar com os dedos

a recordação da vida.

Ainda que o esquecimento seja norma

das portas por onde passei

na vulgaridade do efémero

manterei acesa a candeia

do fundo da minha sombra.

Ainda que seja apenas — nada!

AGORA

A hora é agora dentro do tempo

todo o sol difuso que cai nas mãos

e o não, os não do sim, o sim

na transparência da impotência

o espelho, o vidro, a cara. Que carga

vista e alcançada no agora da hora.

Apenas um sorriso longínquo

apenas um vidro passageiro

um pensamento um pouco altaneio?…

A hora foi-se junto ao agora

que não restou no espaço

entre palavra e letras

entrelinhas e virgulas

da hora que se não contempla

no agora.

às mães da miséria prenhes pelo egoísmo

e aos filhos da fome que bebem da guerra

o leite das balas no cio económico.

àqueles gerados das cápsulas das papoilas

qual rio que corre para o mar do vício

fecundados à margem da humanidade.

O tempo infinito era vestido de sombra.

Entre um baile e outro nada encantava

a sombra que era o tempo sem aurora

dormindo no infinito o tempo era nada.

Um trovão de vontade acordou a aurora

e o tempo enamorou-se da sua beleza

com ela casou e deu-lhe dois filhos

a um chamou noite e ao outro dia.

À menina vestiu-a com um manto de estrelas,

deu ao menino um arco-íris por véu a vesti-lo

e ajeitou forma de lhes dar pretendentes.

Criou então a humanidade que olhou o dia

com grande espanto pela luz que lhe dava;

e elegeu a noite rainha da alegria.

JFráguas — Janeiro/Dezembro 2008