De  levante  a  jusante…

a.

A nudez, minúcia da terra,

a ordem natural da brisa

escorrendo pelas mãos

rápida      subtil o pensamento

celebrante do divino

vontade sensível no pulso fino

túnica da paixão que a prumo

guia ao azul desse projecto

imanente no instante

o austero escultor extasiado

num silêncio de sol

a unidade inteira

em nós o meio-dia nocturno.

… … … … …

Ofereço-te a flor pronta (!)

há colheita         do que é

passo no rosto da noite

                                    piedade

não existe na hesitação

do oferecido dia-a-dia

sem bilhete de regresso

deixa a kornos

serás a letra do aceite!

1.

A noite embalada

folha a folha

um espasmo de seiva

lábios húmidos

o pulso firme

dedo no virar a página

canta lágrimas de flor orvalhada

cor é sangue.

2.

Minha face

a testa baixa em sacudidelas

como crina teus cabelos

sono contido nas asas da águia abertas

zumbem abelhas nos flancos

movem-se as montanhas de anos

séculos que crescem monstruosos

no húmido interior

                                respirar de respirar

as águas reunidas movem-se devagar

no clamor da brisa

como anéis no interior do instante

com que se constrói a pedra

deslocada do divino.

3.

Com som crescente

a branca noite que nos chama

cavalgar selvagem     a pradaria

coberta de estrelas e de sombras

olhos e estremecimento

rio intumescente de levante

em cascata          a jusante

abre-se a foz desejada

como púlpito de orada

onde a voz se faz silêncio.

4.

Requebro (o fim da flauta)

voz que cala o impulso

velas rasgadas que o vento

deixou de embalar

                              as mãos que

eram tuas

não as quiseste segurar

firmes    agora se vão noutra cor

movimento que parou

o lânguido corpo

na cor real dos olhos.

5.

Pudesse o entendimento chegar

de jusante afirmar conhecimento

antes da água parar   o infortúnio

desta sorte sempre gravada na pedra

esquecer o que se dá

olhar a imensidade sem a quem

de olhos largos no horizonte

jaz generoso o reportório

desobrigado de lugares

como os de lá

tão desairosos

estes que nunca foram daqui.

Fosse o entendimento

mais forte que a chuva

e o conhecer um quotidiano

sem perda no tempo

que afecta a história

no poema que se acaba.

6.

Desta chuva — a estação aberta voltou —

escorre pelos rios da carne um pasmo

a determinar-se vida num necessário

efeito descompressor, como esta água

livre desta estação aberta que voltou.

Deste telhado — a cor do rio aberta

ilumina sobre a cidade uma nuvem de asas

desconhecidas sopradas por um vento

deslocado dum hemisfério frio    abana

meridianos de lugares ausentes

sua presença de gelo — a cor aberta

no mar que a colou.

Desta janela — batida a temporal —

os vidros embaciados espelham

uma paisagem em banho demorado

pensamentos sentidos        nas mãos

dedos entrelaçados no tempo que mostra

a imagem dum setembro pardacento

chorando a queda das folhas e as cores

rubras de um outubro irreverente

deitado no corpo-sombra.

7.

Sem Humildade, nada! — De tuas memórias

este resoluto sentir preenche as páginas

com que o ego se afirma «eu» filho/neto

na delgada luminura das letras

formando as mãos e o voo dos olhos.

Da fina flor da idade         que já foi

                     ou deste deserto desmanchado

ainda são elas que bolem o monorrítmo

da consciência que leva daqui a Nazaré

onde todo o progresso é… regresso.

Seriam diferentes a usura das mãos

e dos dentes    e dos olhos

os pensamentos sentidos…

do bater da pedra onde nascem os rios.

8.

Ainda agora a agonia

das palavras caídas em poço surdo

junto às guias do canhão que atira

corpos à cidade    e os traz de regresso

cabisbaixos e doridos    francos farrapos

entendem-se na praia ouvindo o silvo

a despertar os dias

um novo estrondo

do mesmo canhão a hora fixa.

Perto de lá como daqui

as palavras que ficaram no ar bailando

como as gotas deste dia e sua sombra.

A coragem de dizer sentindo

o sentido que teriam    apanhadas

as palavras que caem presas à chuva

da nuvem que se formou sobre a cidade

e resvalam para os esgotos

empurrando toda a carga

poluente dos rios ou          fast-food.

9.

Que é isto… não, não pode ser o que entendo!!!!!…

Mas se o for, da mesma maneira com que o entendo

quero estar errado

as minhas mãos sujas numa névoa

meu corpo exposto como a chuva

meus traços

estas rugas em volta dos olhos

as cãs no toque das orelhas

o surdo ouvido a Pólux

monopse de quem quer olhar

carregando no absurdo

momento de achar.

Tenho nas mãos calos que toco com orgulho

sinais duros dos dias em que a HUMILDADE

se elevou mais no digno esforço de ter mesa.

Esquece,

não olho a finura dos dedos, a singular cor das unhas

feita telhas dum escondimento        ainda vem longe

à cinza massa: o que é e o que não é…

pelo vento voam as palavras

na certeza absoluta

de que tudo que levanta voo

acaba deitado no chão

não fosse a morte           caminho na vida!

10.

Entretêm-se as mãos (o único e fiel julgador)

pelos prados agora secos (apesar da chuva —

tão tarde cai, como gripe que espera escondida

o momento da fraqueza dos corpos)     a morte

esse pedaço que pende em cada sopro em cada

batida    apenas leva restos de carne   (será que

tem dentes para os ossos: quanto tempo demora

a devorá-los?)

                          Neste quase entretenimento dos dias

os vazios que se passam    escondido entre as folhas

da cerejeira   na fina película que divide a luz do sumo

(ou do caroço que incha na vermelha água)

verto peças de puzzle, o corpo todo    dividido e à espera

de montagem — soprada pelo vento, colada pela água

que desce a montanha, comprimida pelas mãos

                                                                    [cada imagem.

Estar e ser repartido pelas múltiplas paisagens

chegadas ao vidro pelo andamento das horas

que mais resta na esfera ínfima onde o corpo pertence.

11.

Como tudo que é suposto e nós supúnhamos

na dança das folhas e do trigo maduro

a canção da flauta branca      como assim

este seco de olhos e este ritmo bombeado

às mãos…!

Entre as unhas   manchas e segredos retêm-se

pequenas partículas de areia fina retiradas

a contragosto     o banho esse marginal inimigo

da memória leva do quase nada  um muito

longe da calçada onde os pés pousam dias

do que é suposto e nós supúnhamos na dança

do céu sobre a terra e a cor rosa que iluminava

rostos de pergaminho

                                      páginas

                                                        carne solta!

12.

O silêncio do satélite em teus números

voz ausente corres a manhã ao sol

procurando entre as ervas o anel ou

o dedo que o anel compunha — foste

vestida de alvura, os cabelos soltos

como ondas a banhar-te as faces, à casa

das fotografias prender a imagem como

louca que salta pelas ruas tentando agarrar

o tempo       fossem os instantes da relva e

do murmúrio do vento do anel deslizando

lento no dedo que enfeitava e nada perdias

na praia ficou corpo ao sabor das vagas.

b.

É tanto que o destino envia que quase

não sinto o remoer do tempo na muda

a cor dos cabelos é aviso, uma força

quebrada. dobra-se a espinha e a antiga

boca sempre aberta tenta elevar colunas

graníticas em função do mármore.

Por detrás do espelho, rente às costas da

casa, há uma secretária com folhas dispersas

onde discurso partes de inverossimilhança

a árvore e os frutos, as aves e as borboletas

a seara e as flores — e naquela jarra sobre a

secretária: um jardim privado de mil e uma cores

bosquejo de segredos     borrifos lavrados

colunas de fumo   tesão  calores   entre duas

línguas na porta da boca  e joelhos aos pares

tocando tambores.

É tanto que o destino envia

de levante a jusante…

JFráguas – De levante a jusante…, Março/Maio, 2009